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Les eaux vives

A J.F. La Bouverie

Grandes oeuvres d'écume et de vent cette nuit
Et ce matin, soleil timide, sourdes pensées, actes qui vont à petits pas
Tandis que je te pousse, ma dormeuse étendue
Au début d’un été sans toi, dans le jardin de l’hôpital
Qui se recueille au milieu des fleurs.
Peut-être entendons-nous ensemble, encore ensemble,
Le bruit doux, retombant, répété, du jet d’eau, le murmure de la fontaine
Où affleurent soudain, dans la mémoire intemporelle,
Ces mots venus profonds de la profonde enfance : Les Eaux Vives
Qui parlaient de jardins, de soleil, d’une musique de la joie sous les ombrages verts
De la liquidité, de la limpidité, peut-être
D’un bonheur au bord des eaux mortelles.
Je ne connaîtrai jamais les Eaux Vives, car ceux
Qui parlaient d’elles dans la grande maison
Tous les adultes de l’enfance depuis longtemps sont morts.
Eaux Vives qui n’avez jamais habité mon regard, ni l’oreille pauvre du poème
Je vous retrouve, espace immense imaginaire,
En ce lieu de douleur et de soins, sous les grands arbres innocents
Soutenez-moi, pendant que je promène ma dormante étendue
Pensant à la séparation qui ne cessera plus.
Soutenez-moi, lorsque je pars, laissant aux soins des autres,
Celle qui ne peut plus que souffrir et sourire à sa mystérieuse manière.
Toi qui fus, qui es toujours Iseult follement blonde, célébrée par mes yeux
Tout entourée, je l’ai cru, je l’ai cru vraiment,
Toute nommée par le poème ainsi qu’au temps jadis
Est-ce que les eaux perpétuelles, les Eaux Vives de l’instant, sont celles qui suffisent ?
La fête presque du rien, presque du tout et si j’ose
Si j’ose vraiment le penser : la fête de l’existence ?

HENRY BAUCHAU :	« Nous ne sommes pas séparés », édition ACTES SUD, Mai 2006
	ISBN 2-7427-6131-4 N° impr : 65583

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